Les poètes sont imbus de leur lumière,

Qu’ils nimbent dans les éthers,

Et en brassée de fleur lancent,

Quelques bouquets de roses avec insolence,

Ils viennent chez vous par la porte de derrière,

Et en repartent ordures dans un rayon de lumière…

Tandis que leur ventre parfois creux traîne à terre,

Avec la poussière de leur langue toujours assoiffée des Mystères.

Veuillez pardonner, humbles gens,

Leur orgueil trépidant :

Ils drapent de vers à soie leur existence,

Mots en dentelles posés là, pour masquer leur absence,

Se réfugiant dans des vers futiles,

Tellement ils sont volatiles.