Passez la parole passante qui permet de s’arrêter.

Comme des aiguilles plantées en plein midi,

Le temps s’est stoppé.

Jusqu’à midi ? Jusqu’à minuit ?

Je ne sais pas, mais me voilà immobile en tout cas,

Jusqu’à ce que la course de fond soit terminée,

Jusqu’à ce que les pieds soient surpris par l’absence de goudron,

Jusqu’à ce que la marche horizontale se mette à rêver d’escalier,

Et que mes racines d’orteils poussent sous mes voûtes plantaires et étoilées,

Car la poésie est souterraine !

La preuve en est les vers de terre.

Et si mes cheveux s’hérissent, ce n’est pas la colère : c’est le vent, c’est les étoiles, c’est des branches qui sortent de la terre et viennent boire au canal, c’est midi, c’est minuit, c’est l’heure où il est temps d’arracher les peaux de poésie et de recevoir le fouet de son propre esprit.